Máquina

Inventamos una máquina

que destruye
que se traspasa asimísma
que no tiene manual ni instrucciones
que le da tono al mar, nombre a los peces
que le da forma a las piedras
que mide la distancia de los astros
que sopla y da forma a las nubes
que no tiene firmware (corazón ni memoria)
que no tiene palancas ni botones
que cubre los lados oscuros del planeta
que predice las mareas
que une pieles con surcido invisible
que transplanta
que no necesita energia, solo unos cuantos latidos
que te atrapa y te cuelga
que ocupa todo el espacio
que gira con tus manos
que te tiene de insumo
que cava en silencio

sin repuestos

de metal de tu cuerpo
de tornillos pequenitos
de millones de piezas
de un color que despierta
de muchas velocidades
de jugos gastricos
de animales muertos

Inventámos una máquina

que destruye

Hojas

Sería simple encontrarte
observando el cielo
cayendo
planeando

atmósfera llena de música

kilos o libras
como elefantes
que acortan mis pazos
mis manos apuntando
tu universo

sucia extension
del viento

tus cabellos por todas partes
otoñan mi silencio

hay vida alla abajo
cuando das vueltas

Seria difícil perderme
hay amarillo
rojo oscuro
en tu suelo

sigo observando
buscando

a. . . . . . . . zul

pero hay mucho


demasiado



(espacio)

Palabras

renoir

Oigo pillar mastodontes
oigo pisar pichones
el sonido es descifrado en golpes de teclado
y como juegan las hondas en un vaivén cálido
que es arpegio, soneto, sinfonía de inentendibles
gimoteo en ludos pasajeros de tarde que se clausura.

Me humilla

Desde el tórax de la bestia
veo mi silencio, solo el mío
y una arquitectura perfecta
de marfiles, solo otro cautiverio
y la tarde que se larga a otros ojos.

La soledad es una morada sin puerta y una silla frente al escritorio
y la soledad, es no poder decirla
hay demasiado tiempo, y tan poco tiempo…

Tengo este artificio de carne que suda ficciones
una estructura que quiere correr
fluidos para aliviar la sed de los peces
y unas larvas en cautiverio de mi cabeza
que carcomen lo que hace temblar las paredes.

“y la soledad, es no poder decirla” El infierno musical. Pizarnik

COMETAS

Hice una cometa para todos
ellos corrían felices detras de sus colores
elvándose
sonreían y no miraban atrás
solo de vez en cuando

el viento a veces fuerte
soplaba entre los arboles
libre tambien soplaba mas allá

el ladraba detrás de la reja
como queriendo alcanzarla
nunca hay buen tiempo
nunca es correcto
pero aun se sostenía en nada

fue con tijeras

aún para el que no la volaba
el viento sostenía su cara
su cuerpo casi transparente
el hilo siempre me enredaba

la tarde se acaba
el recuerdo viene y se borra
alguien me enseñaba
yo le enseñaba a alguien
la secuencia
la repetición

alla está el aire
sus colores
sus sonrisas

nosótros ya en casa

Verde

Hoy es verde
el sol comunica su nueva dirección
cada vez mas blanca la carretera
elises detenidas por mi invierno

Ellas pastan con tranquilidad
nunca cambian su postura
el sol puede ser diferente
pero sus días son los mísmos

velocidad

una curva o algo en el camino
no puedo saltar
ni parar
ni levantar las manos
el peligro entusiasmado
siempre esta

rutina

tus ojos

te miro
cruzas otro sueño

ellos no mienten mientras duermes

hoy es verde
esta en todas partes

en la neblina blanca del jueves

5 ams

La puerta esta cerrada
tus orejas zig zag inundan
esa tormenta que no pasa

yo no lloraba
bajo las aguas negras del alma
quedo cerrada
no saldra el Dios

emplumada

serpiente o espada
un collar se come mis garras
sigo el sol metal
punzada
latente
desfiguras mi pecho

fruta o agua
es lo mismo
si asi haz de matar
salto las gradas una a una

la puerta esta cerrada
limpio las ventanas
una mano helada

Dios del frio

tu no descansas

Incensurable

Fragmento de carta jamás envianda...

Incensurable, la palabra anónima a un destinario incierto, el contenido yace encriptado, codificado en una clave inexistente, el contenido es tan sutil, una mezcla de donosura de rosas y danza de mastodontes, el contenido vibra, y hace vibrar a quien caiga, lo entumece e instantáneamente lo recorre al empezar la primera silaba, aunque el destinatario es incierto, solemos pensar que es mujer, tiene que ser una mujer, cada letra lleva un sortilegio de aroma irrecordable y arcano, como la estructura interpretada de la palabra femenina , una suerte de fonemas anacrónicos, una sinfonía mítica, llena de colores en todos sus matices, libres de elegir la forma y el tamaño que deseasen tomar pero este contenido es peligroso, es preciso leerlo recostado, acurrucado en la misma cama donde alguna vez joven efebo dormiste con mamá, verás las paredes, recordaras..., las madrugadas que tardaban, las noches que se querían clausurar, la oración antes de dormirse, si, esa que ahora te parece absurda, necesitarás de una almohada, de un terciopelo magnifico, serás como una pepita en el interior de un pacay en el momento exacto, las palabras se dirán solas, el contenido ha sido escrito para ti, no el techo al que tanto de te aferrabas dejará de protegerte, tal vez porque el contenido no sea para ti, el momento del día, el momento que no se conoce, se prolongará hasta que su instancia se haga insoportable, quemara la piel, sin embargo esta no sé maltratara, calaran las imágenes, los colores harán lo que quieran hacer, amaran tu mente, la ultrajaran, jugarán con ella, porque esta carta no te estaba destinada, era para alguien sin nombre, era para...



Pd: No pensé volver a postear